A morte

A morte envolveu seu corpo e sua alma. Um xale de seda a deslizar pela sua pele, roçando com delicadeza a alma.
Não estava enferma, tampouco familiares e amigos; não havia perigo iminente, possíveis catástrofes, pensamentos assombrosos, nem o ébrio das religiões ou o torpor dos sentidos.
Estava num momento simples, cotidiano.
Vicejavam seus músculos, seu olhar, seus sonhos.
Entregou-se à textura macia com uma aquiescência desconhecida em si mesma.
O brando calor do seu interior contrastava com a ausência de sol naquela tarde de inverno.
A vida pulsava ali abraçada, enlaçada com a morte, sem medos, sem repulsas.
e o tempo era tão somente uma palavra naquela entrega.
Era aconchegante e misteriosamente agradável. Deixaria seu corpo no auge do viço. Desprenderia sem resistência a luz do seu interior. Talvez um certo torpor, uma pequena ansiedade como naquele momento em que se percorre a ponte entre um olhar e outro até que se unam, pela primeira vez, os lábios enamorados.
Diferente do que já ouvira tantas vezes, o que lhe acontecia naquele momento não era um aviso, uma situação limite, um chacoalhão da vida.
Aquela morte que lhe havia tomado por inteiro, ser e matéria, era uma morte viva. Morte vida.
Não modificou drasticamente o seu viver. Foi dura, foi dócil. Os problemas, os obstáculos continuaram a surgir.
E a vida e a morte numa única linha de desdobraram para conduzir seu caminhar sob o azul do céu.