Frestas da janela

Hoje limpei as frestas da minha janela

para que o cantar da passarinhada

adentre meu quarto e se acomode

em meu travesseiro

assim deixarei meus sonhos

embalada em melodias

e quando chegar à realidade

as frestas da minha janela

estarão quase explodindo em alaranjados

Havia muita poeira negra

nas frestas da minha janela

mas não são pedacinhos de poluição

dos milhões de carros dessa metrópole

são pedacinhos da noite de amor

do sol e uma estrela

Havia também muita umidade

nas frestas da minha janela

Não, não tem chovido por aqui

a umidade vem dos meus olhos

choro muito, a noite toda

Ruas sangrentas

onde crianças empunham armas

e carros-bomba

deixam rastros de destruição

e marcas de sangue

e mães sem filhos

onde se misturam

religião política

e dor

Ah tudo não passou de um sonho ruim

as frestas estão limpas

e deixam entrar

o perfume da estrela apaixonada

no alaranjado do sol

a cantata dos pássaros

a alegria

de um novo amanhecer

Escrevi estas linhas no calor de uma leitura, artigo de jornal escrito por Elif Shafak, sobre os questionamentos, os dilemas do escritor,

Um trecho:

"Quando as pessoas estão morrendo nas ruas ou os regimes estão se desintegrando, ou a possibilidade de um colapso econômico ou político parece perturbadoramente  próxima, como os romancistas e poetas podem continuar ancorados no mundo imaginário? Escrever é um ato solitário, mas às vezes os sons das ruas interferem".

Esta frase ainda está me martelando na cabeça. 

Saber o que se passa em nosso país, política, na cabeça dos governantes é necessário. E eu penso que temos talentosos jornalistas, e também escritores para esse fim. Sonhar, amenizar o sofrimento, também é necessário, e isto cabe aos romancistas, aos poetas.

Não sei se a rudeza da "Primavera Árabe" aniquilou a doçura dos poetas.

Não temos carros-bomba aqui em nosso país, mas temos um trânsito que mata absurdamente, temos cracolândias e balas perdidas.

E temos poetas, como este que assim escreve:

"Quem vai cuidar das pequenas coisas do mundo

E derramar sua lente de aumento profundo

Em microinvisibilidades desabrotadas desse susto que demora?

Ora, o poeta".

Marcilio Godoi