La Dolce Vita

Seus passos pareciam firmes. Só aparência.
Eram antigos como o nome que definia as cores de suas vestimentas.
A touca de crochê era roxa e seu casaquinho de lã fininha, era bege. Lembrava a sopinha de pão dormido feita com café e leite. Usar violet-violet para o gorro ou brown ochre para o casaco de pequenos botões, destoava daquela face  que tão bem ficava com o brinco de pérola, estilo clássico, que se avizinhava harmonicamente com as pernas dos óculos.
Tentava acompanhar a missa num folheto que não mais existia. Descompassada, batia palmas e movia os braços no alto desengonçadamente, acompanhando os cantos.
Os ouvidos se esforçavam por encontrar significado nos pratos da bateria.
Era alguém que, com relutância, aprendeu a receber a aposentadoria de uma máquina e não mais do moço que lhe atendia com paciência esperando pela assinatura na linha indicada.
Era alguém mais acostumada com ladainhas que cantorias efuzivas nas rezas.
Na aparente firmeza, estava lá com seu gorro roxo, que se prendia à cabeça por grampos bem posicionados nos pontos vazados do crochê e que invisivelmente se fixavam no cabelo.
Talvez tivesse deixado um velho companheiro acamado e após ajeitar-lhe os travesseiros e certificar-se que os pés estavam aquecidos, correu para a igreja. Na volta esquentaria a canja para os dois. 
A viuvez, outra possibilidade.
O padre pede para que os fiéis acessem o site da paróquia antes de pedir que se ajoelhem para a bênção final.
É final do dia de domingo. Pode ser o fim de uma semana ou início de outra. O tempo não importa: seja na face, no nome das cores de sua roupa, nas palmas fora de ritmo no canto de aclamação.
Ela atravessa o tempo e acolhe a benção ali no genuflexório. Encerra sua semana e firma seus passos para a que se inicia.
Transparece doçura essa mulher.
Seu nome é Dulce.