O azul de Rosa

Rosa mostrou-me seu álbum de casamento como quem conta um segredo. E era mesmo isso. A cada folha de seda amarelada entre as grossas páginas, algo a segredar.
Era azul seu vestido de noiva. Azul escuro, um matiz ainda depois do marinho, que era para expor a sua vergonha, a vergonha que ela impusera à sua família, especialmente à seus pais. Rosa casara-se grávida. E aquele azul pesado ela achou que fosse o pior dos seus dias.
Não foi.
Nasceu o filho e depois outros e as coisas foram tomando rumo como o céu marinho que clareia celeste. 
E Rosa tinha uma família, uma vida normal. Talvez sua mãe estivesse tão encantada com o bebê, como costuma acontecer, que nem mais se lembrava daquele tecido.
Ocorreu que Agenor, o marido, o pai, trouxe para a vida de Rosa um azul ainda mais denso do que aquele do vestido.
Ele bebia.
Não sei desde quando ou se havia um porquê, acho que nem Rosa tinha a resposta.
Era um bom marido. Trabalhava corretamente. Ia e voltava a pé para que sobrasse mais dinheiro ao final do mês, ou não.
Na saída do trabalho, Agenor ia parando de bar em bar. Mesmo que não quisesse entrar, tinha lá um conhecido necessitando de companhia, querendo um dedo de prosa e um dedo a mais de pinga.
Chegava em casa com o andar cambalheante. A maioria das vezes nem jantava. Ia pro quarto dormir com a mesma roupa que chegara. Rosa ia para o quintal chorar.
Não fazia escândalos, não batia na mulher nem nos filhos. Trazia o salário para casa depois de pagar os bares. Rosa fazia pudim de pão dormido porque não sobrava dinheiro para um pudim de leite condensado.
Levava, religiosamente, um ramalhete de rosas vermelhas para Rosa no dia da mulher, aniversário de casamento, aniversário dela e dia dos namorados.
Embora não houvessem espinhos nas rosas, Rosa sentia dor a cada ramalhete. Eu acho que nem era dor, devia ser ódio, raiva.
Agenor não era um traste destes que se põe para fora. Era uma espécie silenciosa de bêbado, que nos tempos de hoje já fica feio falar bêbado e tem que dizer dependende.
No rádio Rosa ouviu sobre um pozinho que punha no feijão e tirava a vontade de beber e recuperava o indivíduo.
Emprestou dinheiro, comprou, fez feijão e segredou o pozinho por entre o caldo e os grãos.
Fui certa noite comer um pizza lá. Agenor dormiu à mesa com a boca aberta e a pizza mastigada dentro e também escorregando para fora.
Pagou caro o pó que o moço do rádio dava como certo. Não adiantou.
 O fim dessa história eu não sei, nunca mais soube de Rosa, e estou contando tudo isso para falar de mais um jovem que morreu "de bebida"numa festa universitária.
E é preciso que uma morte ocorra para que então comece a se refletir.

Não se mostra a devastação que o álcool faz na vida do indivíduo e o que este indivíduo faz na vida das pessoas. 
Na televisão a publicidade de bebidas alcoólicas é o equivalente ao que tínhamos no passado com os cigarros. Tudo é felicidade, liberdade; tudo é lindo.
Nas novelas, o máximo que acontece é um porre curado com uma chuveirada gelada e café sem açúcar. Ou uma passagem por uma delegacia e o resgate pelo pai após pagamento de fiança.

Eu tenho medo das universidades. O que antes era um sonho poder exclamar "meu filho passou na faculdade gente!" é quase um pesadelo, porque a força do coletivo pode ganhar sobre todas as conversas que a gente tem em casa.
Passar quatro, cinco, seis anos numa universidade, bebendo quase semanalmente em festas patrocinadas pelas próprias empresas de bebida, vai gerar o quê? Ou será que ao sair, com o canudo nas mãos, tudo volta ao normal e deixa-se de beber? E porque os jovens estão bebendo tanto?

Ia me esquecendo. Rosa tinha os olhos azul celeste. Uma pena que enxergava sempre tudo tão marinho.