Brisas

Duas meninas. Crianças meninas.

A de cabelo feito rio em placidez, sem qualquer sopro para agitar-lhe as águas, de beleza mansa, era também rica.

A beleza da outra não era feito rio alargado que se mostrava resplandecente no dourado do amanhecer ou no pratear azulado da cheia lua. Seus cabelos carregavam ninhos de passarinhos, enrodilhados, desgrenhados, o vento fazia gosto em lhe soprar até folhas. Olhando apurado, tinha beleza. Feito sol e lua, uma rica outra pobre nos antagonismos da Terra.

Sobre o chão que todos pisam, encontraram-se e brotou amizade.

Menina-cabelos-macios sempre estava a brincar na casa-casebre da amiga.

Difícil entender isso. Não havia nada ali a oferecer-lhe. Não havia o tapete, o televisor em cores, a cozinha com armários até o teto e a longa escadaria que conduzia ao andar de cima com macias camas e travesseiros.

Gostava de ali ficar, ouvir a chuva batendo forte nas telhas de zinco.

Também gostava da comida da dona da casa. Era comida esticada, como dona Jandira dizia.

Numa manhã agitada, quando Jandira fritava suas coxinhas para esticar o dinheiro do mês, menina-cabelos-macios pediu-lhe para ficar para o almoço.

Na correria atrapalhou-se Jandira na ordem do preparo e já tinha botado a fritar as coxinhas da freguesa que logo chegaria.

Não podendo jogar fora o óleo em uso, tirou as coxinhas e botou as batatinhas.

Saíram todas pintadinhas.

Menina-cabelos-macios nunca havia se alimentado de tão deliciosa batatinha. Sua mãe nunca sabia como pintar batatinhas. Jandira guardara segredo.

A brisa que hoje se enroscou no cabelo da menina-ninho soprou-lhe o recordar de sua Jandira que a morte deitou sob a terra.

O sopro trouxe também, no grande leito acastanhado de um plácido rio, os contornos da amiga de cabelos de seda, que a morte também a levou. Passeiam sobre a terra porque há muitos jeitos de morrer.