Fechou
o livro abruptamente.
Seu
rosto sentiu a lufada que se desprendeu das páginas ao se juntarem
com tamanha força, deixando pairar no silêncio do seu quarto um
estrondo. O mesmo estrondo que parecia ter se desprendido de algum
recôndito no interior dos seus cinquenta anos.
Apesar
da náusea, quis reler o trecho.
A
repugnância que estava sentindo por aquelas frases ia além do nojo
pela cena descrita. Procurou cautelosa a página e iniciou a
releitura:
(…)
O intestino de Bhima faz um movimento, e ela faz uma careta
contrariada. Agora vai ter que ir ao banheiro comunitário antes de
ir para a bica d'água, e a fila vai estar maior ainda quando chegar
à casa de Serabai, onde há banheiros de verdade. Ainda assim, é
bastante cedo para que as condições estejam tão más. Algumas
horas mais tarde, vai haver pouco espaço para andar por entre as
consideráveis pilhas de excrementos que os moradores da favela
deixam no chão de barro do banheiro comunitário. Depois de todos
esses anos, as moscas e o fedor ainda fazem o estômago de Bhima
revirar. Os moradores pagavam a uma harijan que morava do outro lado
da favela para recolher as pilhas de fezes todas as noites, trabalho
típico de uma pessoa da casta dos intocáveis. Bhima a vê algumas
vezes, de cócoras no chão, varrendo os montes de excrementos para
dentro de um cesto de vime forrado com jornal. Às vezes seus olhos
se encontram, e Bhima faz questão de sorrir para ela. Ao contrário
da maioria dos moradores das favelas, Bhima não se considera
superior àquela pobre mulher.
Bhima
faz o que tem que fazer e retorna à bica ( … )
Na
sua mente corriam como corcéis emparelhados, as indagações sobre
uma cultura tão distante da sua e as imagens recém despertas da
criança de sete anos. A infância adormecida no recôndito foi
desperta por uma mulher que nunca viu.
Após
fritar cuidadosamente as coxinhas, ela saía com sua mãe no
crepúsculo, naquela luz tranquila do final do dia, batendo de porta
em porta para a venda que auxiliaria no sustento da pequena família
de única filha.
E
das repetidas vezes que aquela boa mulher fazia suas generosas
compras, entre o portão da rica casa, passando pela sala com
televisor colorido e telefone cinza-chumbo até a cozinha com a
parede inteirinha de armários, surgiram duas crianças e entre elas
e a menina pobre do portão, surgia a amizade.
As
duas da mesma idade; o irmão mais novo que sempre queria estar entre
as brincadeiras.
Espertas,
colocavam-no no papel de chefe da família e o mandavam trabalhar em
algum lugar longe delas. Ou então, ele seria um rico empresário,
como o próprio pai, e vivia em viagens ao exterior. Assim não
poderia dar as caras na brincadeira.
Os
dias, as horas de ficar na casa da amiga só iam aumentando conforme
o fortalecimento da amizade. Até que chegou o dia de dormir na casa
da amiga.
Euforia
geral das crianças e daquela mãe de sorriso bonachão e roupas
elegantes.
Havia
uma caminha que se puxava debaixo do beliche e naquele momento de
festa para todos, o irmãozinho trocou sua cama pela caminha e a
menina deitou-se na dele.
O
silêncio custou a chegar naqueles olhos imbuídos de infância.
Não
estava dormindo ainda, talvez fosse o excesso de alegria, mas
percebeu o pai de seus amigos entrando na penumbra do quarto e fingiu
estar dormindo.
Foi
então que a voz sussurrada daquele homem lhe açoitou a alma.
Tarde
demais para se levantar e ir embora.
Peso
demais para uma vida de sete anos.
Aquele
homem nunca viu o seu pai caiando as telhas de amianto ou sua mãe
orgulhosa com os joelhos avermelhados depois de passar a cera em
pasta no chão de vermelhão que ficava lustroso como as joias da boa
mulher.
Seu
desconforto ao ler aquele trecho ia além, muito além dos detritos.
Ela já foi intocável como aquela mulher de um país tão distante.
Aquela
mulher que recolhe detritos num cesto de vime e aquela criança se
encontraram na lufada das páginas de um livro.
A
náusea havia passado e se misturavam nos seus recônditos, os
cheiros de uma Índia longínqua e de uma casinha de telhas caiadas
que já não existe mais.
Livro: A distância entre nós - Trity Umrigar - página 16
