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Desde que publiquei esta foto em algum lugar aqui na web, não cessa de chegar no meu e-mail chamdas para "seja um sushiman, faça o melhor sushi do mundo em apenas 20 minutos, monte um sushibar em sua casa... " e por aí vai.

Minha intenção era apenas dizer o quanto apreciei a leitura do livro.

Mas, fiquei intrigada: antes "eles" espiavam os sites que a gente navegava para mandar publicidade; receio que agora tenha alguém vendo nossas fotos!

Dia de Domingo

"Mas você não se incomoda mesmo?"
"Não."

A interrogação, dirigida a mim, partira de uma senhora, que ao ouvir minha resposta, meneou a cabeça deixando bem claro que ela não acreditava na minha resposta.
Emendei então "ele sempre volta com um presente!"
A expressão facial, a inclinação da cabeça, o esboço de um sorriso, eu não soube traduzir, não saberia dizer se ela acreditou. E eu não menti quando disse que sempre ganho um presente.

Esse diálogo se deu perante à incredulidade da mulher ao saber que eu não me importo que meu marido trabalhe num domingo. Aquele domingo que amanhece com a promessa de ser uma combinação perfeita entre o azul do céu e o sol colorindo a cada minuto e te chamando para não ficar em casa. Eu verdadeiramente não me importo, mas fico ansiosa pelo presente.

Hoje ele chegou à tempo do almoço e me entregou o pacote.
Tinha a seguinte história embrulhada:

"Uma velhinha de 89 anos me pediu para ir embora pra casa hoje porque tinham chegado pessoas da família que ela quer muito bem e ela queria almoçar com eles neste domingo.
O nome dela é Rosa. Eu brinquei, cantarolei alguma coisa com rosa e ela devolveu me chamando de "meu cravo"e sua companheira de quarto, lá no cantinho disse - "é cravo nada Rosa, isso é um anjo que você arrumou!"

Quando eu estava indo embora, um homem alto, sisudo parou na minha frente e disse que eu havia dado alta para a mãe dele e que ela não tinha condições de ir para casa.
O tom de voz dele era mesmo para criar complicações.
Respondi: "é verdade, tua mãe não tem condições de alta, mas você e eu sabemos que ela não vai melhorar além disso, ela tem um câncer terminal. Eu não dei alta para ela, eu estou atendendo um desejo dela de passar um domingo ao lado de familiares que ela preza muito, além da vontade que ficou ao saber que no almoço haverá polenta com rabada. Pode ser que amanhã ela precise voltar, mas hoje ela terá um especial dia de domingo."

O aperto de mão foi forte demasiado, talvez para conter as lágrimas do filho.
Ele disse não ter pensado dessa forma.

Ah! É um presente de uma delicadeza, de um aprendizado que me comove. 

Agora já é domingo à noite e eu quero imaginar que dia lindo dona Rosa teve com os seus!

* Esta é a postagem de número 800 e quero celebrar ter conseguido escrever, o que para mim é muito(!), dedicando-a a meu marido, amor e meu presente!

Impresso na pele

Ela já estava sentada no banco alto em frente ao balcão. Shorts e regata.
Fixei o olhar em seu tornozelo que trazia uma tatuagem.
Quase um hipnotismo. Eu nunca vira uma tatuagem como aquela.
A pele muito alva que recobria o corpo gorducho, jovem, simpático, sorridente, esbanjando vitalidade, tornava ainda mais belo o ornamento.
Traço fino e negro compunham a simplista imagem de um cabide. Apenas um pequeno cabide.
Com o olhar fixo e encantado tive que explicar carinhosamente para meu velho pai, já falecido e nascido no remoto século passado que, as tatuagens hoje não são marcas marginais. Na verdade elas contam as histórias que as cicatrizes contavam no passado.
Hoje não existem mais aquelas marquinhas onde se lia que você brincava de esconde-esconde e resolveu subir na mangueira e aquele arranhão quando escorregou...
Nossos bebês ganham joelheiras para proteger os joelhos durante o engatinhar; crianças não sobem em árvores para se esfolarem e também não há carrinhos de rolimã. Até mesmo o mertiolate não arde mais. Então escolhemos tatuar nosso corpo para contar uma história.
Meu velho pai, ao menos, parece refletir olhando também para o cabidinho.
Eu, que não tenho histórias tatuadas, sinto um impulso tardio. Poderia sim ter tatuado um cabide: ele significaria "passagem". Um dia, eu e a Chica, escrevemos sobre os cabides que de repente ficam pequenos para o uso de nossos pequenos. O viço de minha carne hoje é tardio.
Quando começo a folhear a pele alva da moça sob o cadinho tatuado, surge a velha sobrevivente do holocausto e me relembra a sua história. Contou-me mês passado pela tv.
Ela tinha um número tatuado, não de traço fino e delicado como da moça alva. Era grosseiro e não me recordo referência a cor.
Tentando reconstruir a vida em outra pátria, lembrava dos dias ensolarados em que pessoas pousavam o olhar no braço dela e lançavam-lhe um olhar reprovador.
Assim que conseguiu trabalho e dinheiro, pagou para remover uma parte de seu destino impregnada na pele.
Participou certa vez de um encontro com octogenários sobreviventes que exibiam de alguma forma triunfantes um número tatuado. Ela não conseguiu. Olhar para aquilo era inalar o odor do campo de concentração. Peço a ela que aprecie comigo e tente imaginar uma linda história.
Ela se esforça.
Eu tento imaginar um avô com fita métrica envolta no pescoço exercendo a tarefa de um alfaiate.
A moça homenageia-o.
Poderia bem ser a avó que a criou, tirando o sustento de uma máquina de costura singer com pedal e cada vez que ela toma banho e passa creme hidratante sobre o cabide tatuado, pode ouvir o som da máquina tatuando linhas pelas diferentes texturas dos tecidos.

Ela se levanta e sai. Bem quando eu começava a esboçar uma vontade de me aproximar dela e indagar o motivo do cabidinho.
Ela se foi.
Fiquei sem saber.

Às vezes é tão melhor ficar sem saber...

Mas eu insisti e fui falar com o tio dela que é meu também. E também seu! O tio google, que prontamente respondeu.
É uma tatuagem clichê, tão comum como sei lá, qualquer coisa de hoje em dia.
Para quem estuda moda, aprecia moda ou simplesmente não sabe que tatuagem fazer pela primeira vez e ganha como sugestão um simples e fácil cabidinho preto.

Ah, tudo bem, eu repito a mim mesma.
Eu nunca tinha me deparado com cabides tatuados. Para mim sempre terão uma delicada história.
Assim como a moça que tatuou uma gaiola aberta num braço e no outro os pássaros voando.
Gosto de imaginá-los inspirando liberdade nos pulmões da moça e depois se banhando em amor no seu coração antes de espalhá-lo através do seu canto.

imagens google

E você imagina histórias ao se deparar com tatuagens?!

Vida saudável

É assustador o número de mortes que envolvem a busca pela vida saudável. Assustador e contraditório. Em busca de um corpo dentro dos padrões da magreza estabelecidos, das capas de revista,a gora não só femininas, mas também masculinas, faz um comum ser humano, desses que trabalham e fazem uma caminhada aos finais de semana se sentir a pior das espécies. É preciso passar três horas diárias nas academias que funcionam de segunda a segunda. Viagem? Não basta uma caminhada, uma corrida pela praia, é preciso que o hotel reservado tenha uma academia à disposição.
Qual o limite de uma vida saudável?

Com essa pergunta, quero descontrair apresentando uma cantora que faz um resgate à auto estima dos cheinhos! Não se trata de concordar com a obesidade, mas de não se sujeitar à ditadura da magreza.
O vídeo é este; bem divertido, dizendo que " sou um corpo tipo violão e não flauta; não visto 38 mas posso rebolar e não vou ser uma Barbie siliconada".

Aproveito a reflexão para apresentar um blog. A escritora, Evilanne, de um talento excepcional, conheci no instagram. Ela é apaixonada por artes e escrita. Mostra artistas e suas obras e semanalmente escreve um conto. Imperdível!
Passa lá no Leves Contos Breves e saboreie a escrita!

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Ninho encontrado na rua

À Manoel de Barros

Não posso falar nada sobre Manoel de Barros sem primeiramente agradecer aos blogueiros. Foi através dos blogs que eu conheci Manoel e sua poesia.

Fosse numa postagem, num verso inserido no texto ou deixado nos comentários.

Aquelas palavras fizeram ninho em mim. Fui em busca de saber. A cada dia encontro mais um pouco, um pedacinho a mais. Obrigado a vocês blogueiros que me alçaram nesse mundo poético.

"Morre aos 97 anos um dos mais importantes poetas brasileiros".

Com essa frase, os principais meios de comunicação deram destaque à partida de Manoel.

E eu continuo intrigada e entristecida.

Estudei no melhor colégio de freiras daquela região. Em doze anos, nunca um dos maiores poetas estivera presente.

Faz tanto tempo, que talvez seja esse o motivo dos versos de Manoel nunca terem aparecido na minha vida escolar.

Então, os meus filhos são "atuais", ainda frequentam a escola.

E em todo esse tempo que eles frequentam a escola, esses tempos modernos e atuais que chegaram a noticiar a possibilidade de Manoel de Barros ser indicado ao Nobel de Literatura, mesmo assim, os versos daquele que compreende o idioma inconversável das pedras também nunca apareceram, fosse num texto de livro, exposição, tarefa de casa.

Nas livrarias, montanhas de livros em tons cinzentos, mas só sob encomenda um livro daquele que escreveu "Quem ornamenta/ o azul das manhãs/ são os sabiás.

Certa vez, uma mãe me disse que as férias escolares se traduziam em uma palavra - inferno. 

Era um inferno ter filhos em férias. Todos os dias shopping, cinema, hambúrgueres, parque de diversões do shopping, sorvete na praça de alimentação, boliche, patinação.

Se essa mãe tivesse se deparado com a poesia daquele que, viveu num lugar tão ermo, que precisou fazer das palavras seu brinquedo, ela entenderia que é maravilhoso ter esse tempo distante da escola, para descobrir coisinhas sem importância dentro e fora de casa. Que passear é um prazer e não uma obrigação com hora marcada.

Voassem feito passarinhos os versos de Manoel nas escolas, talvez muitos jovens não precisassem sentar-se no final da tarde aqui na praça em frente de casa, para consumir drogas, porque eles saberiam contemplar "Melhor para entardecer é encostar em árvores".

É sempre assim: agora que um dos maiores se foi, ele se torna conhecido.

Não importa. Para Manoel, nunca importou as grandezas. Ele tinha mesmo canduras pelas pequenezas, inútil, sujo, feio.

Para nós, novas oportunidades de vermos o menino-poeta-passarinho adentrando as histórias que os pais contam com as crianças já de pijamas, as escolas, as praças.

Prateleiras cheias, divulgação, um título inédito aqui, um relançamento acolá. Seus versos a nos encantar!

Por que eu peguei um ninho caído na rua?

Acho que alguma inutilidade se aninhou em mim.

Obrigada aos que me apresentaram à um dos maiores poetas, obrigada Manoel de Barros!

Duas bisnaguinhas

 - Mãe, amanhã manda só duas bisnaguinhas de lanche.
 - De jeito nenhum. Nem pensar. Você está em fase de crescimento, precisa se alimentar bem.
 - Mãe, é que não vai dar tempo de comer.
 - Nada feito. Vou mandar três e é para comer.
 - Mãe, é que amanhã eu vou ser juiz na hora do intervalo. Manda duas.
 - Piorou. Não quero saber de você jogando futebol na hora do recreio, além do que é proibido, além do que eu já publiquei no blog que você come três bisnaguinhas de lanche e não quero passar por mentirosa.
 - Mãe, não faz drama e manda só duas. E eu não vou jogar futebol no intervalo; eu sei que é proibido. Eu vou ser juiz de batalha de rap.

( Silêncio externo prolongado enquanto vozes ecoam no meu interior )

Sabe, eu fui uma pessoa que sofreu de afetação durante a gravidez do primogênito. Pus na cabeça que meu filho só usaria pomada de assaduras fabricada além mares, em terras germânicas. Paguei três vezes mais por isso, deixei de comprar creme anti-rugas e nem me importei com isso.
Já no segundo filho, ou melhor, segunda, a afetação desapareceu por completo. Eu não tinha tempo nem de ir ao mercado, quanto mais em pensar em pomadas para assaduras. Fato esse que fez com que a menina sofreu de abstinência de pomadas brancas e vejam só: ela nunca assaduras.
Fato este que hoje me faz refletir que, os tubos de dinheiro que eu gastei com cremes fabricados com ingredientes importados... bem, creme importado, creme genérico ou ausência de creme, dá na mesma e agora não adianta chorar o creme espalhado.

Ah! Teve também a luz azul no quarto, que depois eu soube que não era tão boa quanto a lilás. E foi uma dificuldade para arrumar uma lampadazinha de chama violeta suave, mas eu viajei a uma outra cidade e trouxe na bagagem. E era banhado em luz violácea que meu primogênito também se banhava de sonoridades à la baby eistein. Muitos, muitos cds baby eistein. Não acredita? Ouça só um pedacinho aqui e me veja na situação: uma poltrona confortável, luz lilás, música de fundo, cheirinho de pomada para assaduras.
Não posso deixar de registrar que levei o menino num concerto. Aos doze meses de idade ele foi à um concerto de cravo. Confesso que foi bastante difícil conseguir a permissão para a entrada dele. Não era recomendável, porém eu travei uma batalha gentil e perfumada a creme de assaduras e eles me deixaram entrar com o rebento desde que eu me sentasse em lugar estratégico para caso acontecesse alguma rebeldia sonora por parte do pequeno, eu deveria me retirar à francesa para nào importunar o cravista.
Um lorde! Assim se comportou meu perfumado filho - como um lorde. Encantou-se com a música, seus olhinhos faiscavam e eu interpretei isso como sendo um sinal. Ah, aquele bebê devia estar se recordando de sua vida passada em grandes salões reais, bailando com senhoritas que disputavam entre risinhos encobertos por seus leques, que meu filho a tirasse para uma dança ao som do cravo. E eu já havia decidido: este menino seria um grande cravista. Nem que para isso eu precisasse trazer um cravo sei lá de onde. 

 - Mãe, você tá me ouvindo?
 -Ãhn? Sim, sim, estou.
 - Mãe, então, manda só duas bisnaguinhas porque eu vou ser juiz de batalha de rap. Sabe mãe, os meninos falaram que eu não sou bom em rap. Além de ser bom em rima, precisa gingar o corpo para cantar e sincronizar com a rima e eles falaram que eu não sirvo para isso. Mas, que eu tenho tenho um bom ouvido e sou justo, não vou favorecer uma pessoa só por amizade. Então agora eu sou o juiz de rap.

Na manhã seguinte preparei duas bisnaguinhas.
E depois perguntei como tinha sido a batalha de rap.

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Borboleta na escola da filha no projeto "Para Sempre"

Convido-os para ouvirem a linda música Sem Perceber clicando aqui.

Música de Paula Santisteban e Eduardo Bologna.

SEM PERCEBER

(Paula Santisteban e Eduardo Bologna)

SEM PERCEBER

A SEMENTE SE TRANSFORMA EM ÁRVORE

A LAGARTA VIRA BORBOLETA

E O VENTO VAI CONTANDO A HISTÓRIA

SEM PERCEBER

A GOTA SE TRANSFORMA EM NUVEM

O AMARELO VAI FICANDO VERDE

E O TEMPO VAI CONTANDO A HISTÓRIA

SEM PERCEBER

OS OLHARES VÃO VIRANDO FLORES

AS ESTRELAS VÃO VIRANDO NOMES

E A GENTE MUDA DE DENTRO PRA FORA

SEM PERCEBER

A CERTEZA SE TRANSFORMA EM DÚVIDA

OS BRAÇOS VÃO FICANDO LIVRES

E AS ONDAS VÃO CONTANDO A HISTÓRIA

SEM PERCEBER

O BARULHO VIRA PENSAMENTO

A JANELA SE TRANSFORMA EM SONHO

E AS FOLHAS VÃO CONTANDO A HISTÓRIA

SEM PERCEBER

AS PESSOAS VÃO FICANDO PRÓXIMAS

OS CHINELOS VÃO FICANDO GASTOS

E AS PEDRAS VÃO CONTANDO A HISTÓRIA

SEM PERCEBER

OS AMIGOS VÃO FICANDO VELHOS

O SORRISO VAI FICANDO LARGO

E A GENTE MUDA DE DENTRO PRA FORA

SEM PERCEBER

OS OLHARES VÃO VIRANDO FLORES

SEM PERCEBER

AS ESTRELAS VÃO VIRANDO NOMES

SEM PERCEBER

AS PESSOAS VÃO FICANDO PRÓXIMAS

SEM PERCEBER

OS CHINELOS VÃO FICANDO GASTOS

SEM PERCEBER

OS AMIGOS VÃO FICANDO VELHOS

SEM PERCEBER

O SORRISO VAI FICANDO LARGO

SEM PERCEBER

A SEMENTE SE TRANSFORMA EM ÁRVORE

SEM PERCEBER

A LAGARTA VIRA BORBOLETA

SEM PERCEBER

E A GENTE MUDA DE DENTRO PRA FORA

SEM PERCEBER

A GENTE MUDA DE DENTRO PRA FORA

SEM PERCEBER

A GENTE MUDA DE DENTRO PRA FORA

SEM PERCEBER

A GENTE MUDA DE DENTRO PRA FORA

SEM PERCEBER

Pêssego em calda

Quando a atriz Angelina Jolie anunciou a retirada das mamas preventivamente por causa do histórico de câncer na família, houve o chamado efeito Angelina Jolie, ou seja, aumentou consideravelmente o número de mulheres que procuraram o exame genético e muitas também optaram pela cirurgia.
É um fenômeno conhecido dos especialistas seja em moda, em comportamentos: divulgado um comportamento, atitude, para o bem ou para o mau, e ele se replica, se repete, vira espelho.

Por esses dias, a mídia mostrou a jovem americana com câncer que agendou sua morte no chamado suicídio assistido. E depois veio a divulgação da morte e da criação de uma png que leva o nome da jovem e pretende ajudar na divulgação.

Esse caso me fez lembrar muito de minha mãe.
Há 30 anos que ela morreu de câncer.
A última semana de vida foi de um sofrimento intenso. Algumas horas antes de morrer, estávamos apenas eu e ela em casa, e ela pediu-me que queria comer pêssego em calda com creme de leite.
Escolhi o maior dentro da lata e coloquei num copo, não tínhamos taça de sobremesa.
Acrescentei o creme de leite e a vi comer, ou melhor, apreciar, saborear com delicadeza, sem nenhuma pressa. As dores naquele momento cessaram e deram espaço para que a doçura tomasse conta de todo o seu ser. E depois de comer ela me abraçou. O abraço mais doce que já recebi.

Temo que nesses tempos difíceis em que ideias e atitudes se espalham numa velocidade assustadora, que muitas pessoas deixem de saborear um pêssego em calda.

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Há pais que se orgulham de pagar a melhor escola da região para o filho, a mais cara, mas...

os exemplos que dão são lamentáveis.

O fato de pagar não lhe dá o direito de desrespeitar a faixa de travessia ficando ali estacionado.

E a vaga para portadores de deficiência?

Ah, nem vale a pena escrever sobre isso, afinal são só dois minutinhos parados lá.

Libertar livros

Chegando mais uma edição do BookCrossing Blogueiro! Escolha um livro e dê-lhe asas, liberdade!

Tem alguém que vai gostar de encontrá-lo, de recebê-lo e vai ter muita agitação e interação aqui pelos blogues!

O evento é público, convide quem você quiser, espalhe a ideia no teu blogue, nas redes sociais.

Quem organiza, listando as participações para que a gente possa interagir, ver as formas de "esquecer"o livro, é a Luma do blogue Luz de Luma.

E tem também a versão infantil!

E então, se animou?

De 8 a 16 de novembro muitos livros serão espalhados!

Se quiser pegar uma imagem, um banner, passa lá na Luma, prepara um recadinho para deixar dentro do livro e vamos incentivar a leitura, a troca.

45/52

Andávamos, eu e minha filha, pelas ruas asfaltadas a caminho do centro da cidade.
Foi no chão tingido que soube estar diante de uma amoreira.
Levantei os olhos, os braços mas não conseguia alcançar uma sequer.
Levantei então a menina pegando-a no colo.
Ai! Como cresceu! Quase não aguentei.
Duas frutinhas foi o que conseguimos. E dividimos!
Ficou a vontade de mais, de outras.
Encontrei no mercado numa pequena embalagem de isopor e grande preço. Trouxe para casa.
"Mãe, adorei a surpresa, mas sabe, aquelas lá da árvore eram mais saborosas."

As flores de finados

"Ih, num sei nem pra que vão. Vai chover mesmo. Finados sempre chove."

Essa era a fala de alguma tia velha quando nos ouvia planejar nossa viagem para o litoral. Éramos todos muito jovens, recém chegados à maioridade e tudo o que queríamos naqueles dias de um feriado prolongado era ficar longe das tias velhas que falavam com voz agourenta e nos recriminando, que choveria.
E chovia mesmo.
Alugávamos uma casa na praia e a turma "rachava"todas as despesas - desde o macarrão, que era mais fácil de fazer, até passar um pano na casa, o que causava na maioria das vezes alguma briga pois sempre tinha a turma dos folgados. Mas era assim: colchão ruim e fedido, panelas um tantinho ensebadas e nada disso importava.
Só que chovia. Sempre chovia.
Era uma chuva triste e fina e em algum momento a gente achava que era a praga da tia velha que tentava estragar o passeio.

No ano passado, nesta exata data, fui cedo ao mercado. Logo na entrada algo não habitual do dia a dia: muitas prateleiras de flores logo ali, bem na entrada, abarrotadas de vasos floridos; crisântemos várias cores eram a maioria.
Peguei o pão e por algum motivo precisei voltar ao mesmo mercado já anoitecendo.
Estavam lá ainda as prateleiras,  as flores e a funcionária que comentou: "Que estranho esse ano, não vendeu flores, acho que o povo não vai mais ao cemitério."

Ano passado fez um dia lindo, de deixar a previsão de tia completamente errada.
E eu me lembro de ter tido o mesmo pensamento da funcionária das flores - as ruas estavam repletas de pessoas passeando tranquilamente, tomento sorvetes, andando de bicicleta na ciclofaixa e o parque próximo de casa lotado.

"É provável que as visitas aos cemitérios se tornem cada vez mais raras"- estava escrito no jornal; eram palavras de Contardo Calligaris.

As pessoas mudam de lugares, cidades, estados e deixam para trás seus mortos; vivemos um momento de culto à tudo que seja jovem, vivemos um momento de total felicidade nas redes sociais.
Mas...
Também conhecemos pela globalização, pelo advento da internet outras maneiras de celebrar o dia de finados, como por exemplo na cultura mexicana ou japonesa.
Acho que não é uma questão de cemitérios e sim de permitir as lembranças.

Lembrei-me de uma historinha que há muito tempo li que falava mais ou menos o seguinte: uma mãe tinha perdido seu filho e estava muito triste e ao mesmo tempo com muita raiva pois achava injusto e pediu a Buda que queria seu filho de volta. Buda então disse à mulher que fosse de casa em casa no vilarejo e se ela encontrasse uma casa onde não houvesse um morto na família que teria seu filho de volta.
Em cada casa do vilarejo uma história mais triste que a outra; em cada casa do vilarejo havia sempre um morto. E assim a mulher compreendeu, mesmo com sua tristeza, que a vida é assim, gostemos ou não.

Também li que há projetos ( ou à essa altura já seja real ) em alguns cemitérios você chega com o seu celular posicionado perto da lápide para que o aparelho leia um código que está ali e você passa a ver fotos, histórias da pessoa.
Já há também um cemitério virtual, pensando especialmente nas muitas migrações e imigrações que são cada vez mais constantes.
Neste cemitério virtual é possível construir ou visualizar  a história das pessoas que você conheceu ou se for destemido pode deixar a sua própria história registrada ali - people memory.

Que a nossa saudade não seja dilacerante, que o sol que nasce e se põe a cada dia se encarregue de amainar a dor e possamos lembrar, recordar os momentos vividos com nossos mortos com serenidade, mas que a gente não deixe de lembrá-los. Trazemos sempre um pouquinho de alguém em nós.