Sob meus pés

Era um sonho que eu queria realizar desde os tempos de menina, quando ainda na escola, nas aulas de História do Brasil, surgia no livro uma imagem do Jardim Botânico do Rio de Janeiro.

E lá eu pisei.

E foi com muito desconforto.

Foi digamos, como pisar em ovos...

Não, não, nada a ver com sapatos, bolhas nos pés, nada disso.

O meu incômodo em caminhar pelas aleias se deu foi por conta dos mortos.

A menos de um mês da viagem, eu não poderia ter lido a crônica de Rui Castro...

Para resumir a história: uma amiga dele foi lá no Jardim Botânico e ao encostar em uma árvore, olhou para as raízes da mesma, para seus pés e o que ela encontrou? Cinzas funerárias.

Fiquei com aquilo na cabeça e nos pés. Andava procurando o tal pó amarelo. É uma sensação estranha saber que você está pisoteando um ente querido de alguém.

Queria relaxar como fizeram marido e filho. Não consegui.

O lugar é de uma beleza espetacular. Induz mesmo o sujeito em vida dizer: quando morrer, jogue minhas cinzas por lá.

Sabe, que eu mesma, ao encontrar flor de rara beleza, quase, por uma fração de segundo tive esse pensamento: joguem-me aos pés da flor.

Mas pensando no meu desconforto, não quero estendê-lo para ninguém.

Deveriam modernizar as placas de informações e logo abaixo da imagem do cachorrinho com um X por cima, deveriam sinalizar também - proibido entrar com urnas funerárias.

Quer saber, me deixem lá no alto de uma nuvem a balançar.