Sobre saco de pão

Tirei a foto com a câmera do celular e embora não tenha ficado uma foto boa, havia algo neste saco de pão que me instigava a escrever.
Foi minha filha que voltou da casa de uma amiga trazendo-o cheio de pipoca doce do tipo canjiquinha e logo explicou que não era a embalagem original da pipoca, mas a mãe de sua amiga tirou um pãozinho que estava ali e encheu-o com a canjiquinha para que ela trouxesse para casa.
Encheu-me de ternura e tristeza, sem que eu soubesse me esclarecer.
Era além da poesia de Drumond que tornava aquele rústico papel, especial. Era além da felicidade que falava seus versos que tão bem combinaram com a simplicidade do pardo saco de pão. E eu não sabia o que era.
Por algumas vezes, na tela do celular, olhava para a foto e para o desenho da lixeira logo abaixo dela. Quase.
Então soube de uma amiga que, no prédio onde ela mora não é permitido entrar no elevador principal segurando um saco de pão. Saco de pão só pelo elevador de serviço.
Talvez fosse isso a escrever. Talvez pudesse brincar com as palavras e questionar em tom alegre - será que saco de pão poetizado pode entrar no elevador social? E colocaria uma exclamação ali junto ao final para expressar um certo riso, uma certa descontração. 
Ainda seguia triste apesar da paisagem, da sorte, do tempo.
Sovei bem, suei e cansei o braço. Cobri a massa, o pão, o saco, a poesia para que descansassem e crescessem.
Levou tempo até que ficasse bom.
Foi preciso que eu me lembrasse de uma amiga que certa vez fez uma chuva de açúcar no pão com manteiga ao ler um texto com atitude homônima.
Não é só no elevador social que o saco com o pão está proibido de entrar. É por todos os lugares, é por todo o social, toda a sociedade.
A simplicidade de dentro foi tomada por um mistério vindo de fora. É quase um pecado comer pão deste rude saco. A verdade é que temos dele.
É preciso que tenha multigrãos, farinhas enriquecidas, plus, softs e venham plastificados. Esses podem entrar no elevador.
Eu não comi ainda pão com chuva de açúcar ou talvez sim, de uma outra forma que o tempo guardou na parte doce da memória.
Era com a vó Maria e com o vô Antônio que, eu nunca soube o porquê e hoje entendo que ali naquele prato fundo não cabia nenhuma dose de razão, eu comia sopa de pão.
Pão velho, dormido, de véspera. Seria falta de dinheiro para comprar outro? Seria respeito em não jogar comida fora? Ou seria a  sabedoria das coisas simples? Como disse antes, pouco importa a razão.
Primeiro picava-se o pão com a mão. Depois vinha o leite fervido e soprado para afastar a nata. O café escorria do bico do bule e por cima de tudo a colher grande tremelicava sem susto, sem medo do açúcar não ser "fit" e ser apenas açúcar e a sopa de pão nos nutria.
Não tinha a poesia de Drumond estampada no papel do pão. A poesia era diretamente adicionada na massa. E a gente era simplesmente feliz.