A moça das flores

Empenhou-se. Dedicou tempo, esforços, mas, tudo em vão.

Não nascera com a habilidade, a sutileza das mãos que cultivam flores.

Era um desejo íntimo que tinha, cultivar um jardim, ofertar flores ali colhidas para um amigo, um estranho talvez.

Como aconteceu,  a moça não sabe bem.

Achava ter começado com cheiros.

Passava diante de uma casa que não se deixava mostrar. Um enorme portão de madeira; fresta nenhuma, sempre fechado, mas sempre deixando escapar de lá de dentro um cheiro perfumado.

Produtos de limpeza comprados nos mercados, um bolo, cheiro de canela, chá ou doce de abóbora?

Diante de seus olhos, certa manhã, começou a se abrir o portão. Parecia formar um telhado sob o qual a senhora com a vassoura varria as folhas de outono.

A moça exitou um pouco. Era tímida. 

Queria olhar a casa, sempre escondida e misteriosa.

Queria também ter flores para ofertar.

Saiu um elogio: "Tão perfumada a tua casa. Passo por esta rua todas as manhãs e sempre inspiro profundo aqui para sentir o cheirinho bom!"

Os olhos da senhora se iluminaram e ela sorriu. 

A moça já ia longe.

A moça não sabe, mas a senhora sentiu grande alegria com aquele elogio.

Do lado de dentro do enorme portão em madeira, havia ausências de pessoas sempre apressadas, preocupadas com seu mundo. Pessoas que há muito conviviam e deixaram de sentir o perfume que dali exalava.

Foi como receber um ramalhete e abraça-lo forte antes de levá-lo ao vaso.