Faxina número 04

Faxina número 04 - Os pés do pianista

A música entrecortava a aglomeração de rostos apressados, carrancudos, com o sono se debatendo nas pálpebras.
A música estava ali na estação Sé do metrô de São Paulo.
Assim que as portas da composição se abriram e eu e minha filha fomos impulsionadas para fora do trem, sentimos a melodia antes mesmo de sentirmos o ar pesado que impulsionava a nossa respiração.
Havia pressa em nossos passos, não em nossos ouvidos que nos conduziram à nascente do som.


Meus olhos foram enternecidos para os pés do homem sentado à frente do piano.
Não eram pés de um pianista. Por certo seriam sapatos lustrosos o invólucro dos pés de um pianista e não chinelas envelhecidas, sujas e esburacadas pelo uso.
As mãos causticadas por algum trabalho bruto ou pela brutalidade da vida, eram desprovidas de beleza, mas de uma suavidade fascinante.
Flutuavam e pousavam com tal leveza no teclado branco e preto que faziam a própria melodia valsar.
Após o fim da segunda canção, ele virou-se para seu público de cinco pessoas e recebeu abafados aplausos.
Na minha pressa, ainda havia um tempo para um dedo de prosa.
"Venho aqui todas as manhãs desde que colocaram o piano nesta estação. Toco de ouvido. Aprendi só de olhar quando eu era moleque. Era uma dádiva a gente poder ver e ouvir o pianista naquela vida seca do agreste".
Não era preciso mais explicações para compreender aqueles pés que também sabiam utilizar os pedais de um piano.
Levantou-se e misturou-se à multidão. 

Minha filha sentou-se e pousou suas mãozinhas sem jeito pela primeira vez em um piano.