As mãos de Eugênia

Era um trabalho de escola.

Estranho e sem sentido. Entrevistar uma pessoa idosa e perguntar-lhe qual a parte do seu corpo achava bonita.

A mãe fora com a menina no Residencial Terceira Idade, no bairro mesmo, explicaram o caso e a funcionária disse que conversaria para ver quem estaria disposto e ligaria para elas no dia seguinte.

Levando apenas um celular para gravar a conversa, lá foi a menina sozinha, achando tudo um absurdo, afinal o que poderia ter de belo um morador de asilo?

Foi apresentada à Eugênia, 87 anos, que a recebeu em seu pequeno, mas aconchegante quarto.

E diante da pergunta feita pela menina de voz entre menina e mulher, os olhos da anciã esboçaram um sorriso:

“Minhas mãos são a parte de mim que mais carrega beleza e que mais aprecio”.

Sem interromper, a menina lançou seu olhar para as mãos da senhora: enrugadas, manchadas, veias saltadas e um pouco trêmulas... já podia até ouvir as risadas dos colegas. Aquilo não podia estar acontecendo... escolheram a mais insensata das criaturas para falar com ela.

“Minhas mãos, prosseguiu Eugênia, guardam o calor do seio de minha mãe me alimentando.

Guardam talvez, apenas dois momentos de meu severo pai: mãos pequeninas que curiosas e sem controle tocaram seus óculos e sua face, mãos trêmulas que cerraram seus olhos em sua partida.

Quanta traquinagem, quanta fruta no pé, terra nos dedos. Quanto asseio para brincar com a boneca de porcelana...

Mãos que mesmo trêmulas, seguraram firme o diploma que lhe permitiu partir atravessando oceanos.

Mãos que se enlaçaram em outra tão diferente na cor, tão idêntica em sentimentos... Mãos que enxugaram as lágrimas mútuas desse amor proibido.

Mãos que assinaram importantes documentos, mãos que se juntaram a tantas outras em corrente de fé para que a guerra cessasse.

Mãos que embalaram filhos, apoiaram seus primeiros passos;

Mãos que escreveram cartas nunca respondidas, mãos que escreveram livros, que aplaudiram netos;

Mãos que arrumaram os poucos pertences para esta nova etapa na vida de alguém velho.

Mãos que dançaram valsas, que levaram flores a tantos túmulos

E que hoje estão aqui..."

Neste momento uma fresta de sol entrava pela janela e pousava em tão belas mãos.

A menina desligou o celular, enxugou rapidamente o úmido dos olhos e durante alguns segundos, segurou em suas mãos a beleza trêmula que ali se apresentava.